Quiero escribir una cumbia, mientras en el cielo se acumulan los gotones. Y voy a empezarla diciendo que no quiero que la idea de lo cursi me moleste.
¡Idea mosquita muerta! ¡Tomatelás!
Porque miro por la ventana y hay árboles tan verdes resaltando sobre el gris que me dan ganas de escribir y de morirme y nacer. Y ojalá hubiera nacido con el don de escribir poesía, pero no. Me gusta pensar en cumbia, en menear de aquí pa' allá. Y los árboles se menean también.
Bailen pensamientos bailen! Bailen de corazón, sí señor! Sin policías ni militares vamo' a vivir mejor!
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