Dedicado a Aurelio, que ayer cazó una borboleta*

y la usó para jugar durante horas hasta que se le fue por abajo de la puerta y por más que la esperó, no volvió.



*una palabra mucho más linda que mariposa.

comas

De las cosas vienen primero los colores, gratis, llenan sus frasquitos y los vierten y lo que estaba se convierte en mar y en galaxia: son los azules oscuros, hermosos.

(Hace poco vi un río que caía desde tan alto que antes de llegar al suelo se convertía en neblina)

Trato de que algunos peces pasen la primera red y los pesco con una segunda. Pescar el mismo pez con dos redes,
una distracción por cada viaje corto adentro de la casa,
tres frases:

1-La punta del sol
2-Una hoja de estrella
3-Estoy a veinte palabras.

Pero voy bien, las cosas no se caen.

Tienen algo en común
el sonido de la madera y la palabra madera?

La palabra que inventa sin que la llamen
y el libro del que lleva en la carreta
en un montículo como un planeta
un árbol de monedas plantado

coma,

salto de gato.

me cansan estos cosos.

balance

Ayer en la calle escuché decir esto a un niño de más o menos 11 años con remera escote en V:

"Esta remera es de cuando era flogger. Bah, en realidad cuando era flogger la quería tener, pero después por un tiempo ya no fui flogger, y justo ahí mi papá me la regaló. Esto fue más o menos a principio de año."


Chau, ¡nos vemos del otro lado del año!

cuaderno del verano pasado

Este era un señor que estaba en la playa de Valeria del Mar el año pasado. Por supuesto, yo estaba ahí también. El mar estaba a mi izquierda. Me acuerdo que me apuré bastante para dibujarlo antes de que el tipo se moviera.

¿Quién es El Coso?

¿Un pequeñín enamorado de una mujer mayor comprometida, que cree y cree en el amor, y se tira al pasto y huele y escribe poemas como si apretara un papelito secreto en la mano?

oh fiona,

dinos cómo sobrevivir a nuestra locura.

primer apunte para un cuento

A punto de dormirme, las cosas en las que pensaba empezaron a convertirse en imágenes, y vi unas pelotitas tejidas blancas y negras que eran las cosas buenas y las cosas malas de las personas queridas. Las malas eran más pesadas y caían con fuerza sobre el piso. Las buenas rebotaban y saltaban alto. Pensé, dormida, que debería contarlas todas y no sólo fijarme en el peso.
Cuando me desperté me acordé de una amiga de la secundaria con la que una tarde hicimos un cuadro comparativo entre sus dos posibles novios, contando ventajas y desventajas mientras tomábamos café instántaneo en la cocina.

capas y túnel

A veces releeo las cosas que yo misma subrayo (no sé si me gusta mucho leer pero seguro me gusta mucho releer, como ya conté antes) por ejemplo estos textos que subí el otro día, y pienso que ahora subrayaría, en otro color, otras cosas. De la escritura tengo una imagen parecida: es como hacer serigrafía:* primero se pone una plancha de un color que pinta algunos sectores, después otra de otro, y así, hasta que aparece el dibujo. No se escribe de arriba hacia abajo sino por capas.



*¿Qué onda los dos puntos seguidos de dos puntos? ¿Está mal escrito? Porque a mi me parece que podrían servir para armar un buen túnel.

aguas de março

Ya sé, ya sé que casi nadie mira los videos o escucha los temas, pero miren qué hermosos dos cantando.



Aguas de Marzo
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en precipicio
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento soplando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia cayendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha andariega
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota cayendo, una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo

Crown of love (corona de amor)

"La chispa ya no está conmigo. La apagué antes de que mi madre caminara por mi habitación"

las cosas directamente de la fuente

Hace un tiempo encontré esta página con pequeños textos de Clarice y cada tanto la vuelvo a leer. Aquí dejo mis dos preferidos. Y les dejo mi subrayado también. (No existe la opción de subrayar en el blog -sí la de tachar, rarísimo-, así que mi subrayado es en negrita)
Lo leo y me emociona, y quisiera traducir mi sentimiento pero no puedo. Es lo mismo que me pasa cuando miro a mis gatos: no puedo más que señalarlos y decir "¡Qué hermoso! ¡Es tan real!".

Forma y contenido

Se habla de la dificultad entre la forma y el contenido, en materia de escribir hasta se llega a decir: el contenido es bueno pero la forma no, etc. Pero, por Dios, el problema no es el que el contenido está de un lado y la forma del otro. Así sería fácil: sería como relatar a través de una forma lo que ya existía libre, el contenido. Pero la lucha entre la forma y el contenido está en el pensamiento mismo: el contenido lucha por formarse. Para decir la verdad, es imposible un contenido sin su forma. La intuición es la honda reflexión inconsciente que prescinde de forma mientras ella misma, antes de subir a la superficie, se trabaja. Me parece que la forma aparece cuando el ser todo está con un contenido maduro, ya que se quiere dividir el pensar o el escribir en dos pases. La dificultad de forma está en el mismo constituirse del contenido, en el propio pensar o sentir, que no sabrían existir sin su forma adecuada y a veces única.

El uso del intelecto 

Tal vez ése haya sido muy mayor esfuerzo de vida: para comprender mi no-inteligencia, mi sentimiento, fui obligada a volverme inteligente. (Se usa la inteligencia para entender la no-inteligencia. Sólo que después el instrumento -el intelecto- por vicio de juego se sigue usando; y no podemos tomar las cosas con las manos limpias, directamente de la fuente).

 

más y más lluvias de fin de semana

Vine para dejar esta cita que hoy alguien pubicó en alfeizbuk

"Cuando el amor es demasiado grande se vuelve inútil: no se lo puede administrar, ni la persona amada tiene la capacidad de recibir tanto. Me quedo perpleja como una criatura al ver que incluso en el amor hay que tener sentido común y noción de la medida. Ah, la vida de los sentimientos es extremadamente burguesa."

Clarice Lispector-Revelacion de un mundo

Esta era Clarice.

ah, sí!

Soñé que un gatito tocaba la puerta de mi casa y me pedía que lo ayudara a encontrar una dirección, me mostraba un papelito en donde tenía escrito el nombre de la calle y el número. Buscábamos por la cuadra y los números en las puertas de las casas saltaban del 3000 y pico al 200, cosas así.
No me acuerdo cómo es que se comunicaba conmigo, porque no había palabras ni movimientos humanizados. Sólo en un momento se ponía a cantar, como si fuera una corista negra, algo muy lindo en forma de uuuuuuuh mientras apuntaba hacia arriba con el hocico, y alguien me comentaba "qué lindo lo que canta este gato!"

el estribillo de la semana

es este:



y estos son sus colores:

vueltas y vueltas y vueltas en el aire

Hace un tiempo no soñaba nunca y ahora no puedo parar. En el sueño de anoche parece que yo sabía bailar flamenco. Cuando me pedían que mostrara un paso, no me salía. Pero al rato empezaba a hacer unas piruetas buenísimas que nada tenían que ver con el flamenco salvo por mis zapatos y mi vestido con lunares. Hacía unos pasitos en círculo pateando las pareades y después pateaba el aire y de pronto estaba dando vueltas con los pies muy lejos del piso, vueltas y vueltas en el aire. Era casi volar. Supongo que sería como alcanzar el nivel de vuelo que tiene un pingüino o una gallina.

Cuando me desperté me acordé de este dibujo con bailaora que había hecho hace unos meses.

En el dibujo se ve claramente la parte en que la bailaora fastidiosa está intentando hacer un paso pero se siente presionada y no le sale.

¿Esto quiere decir que con mis dibujos adivino lo que voy a soñar?

¿Y con mis sueños adivinaré algo?

Veremos si el flamenco entra en la escena de la vida real, y en ese caso estaremos listos para hablar de dos bellas capas de adivinación. Si no, seré una adivina que tiene un poder limitado, como el nivel de vuelo de un pingüino o una gallina. Y no podré hacer negocio.

dibujo

de HOY. El verde es por los árboles, el rojo por la cumbia, el gris es por las nubes que están como pelopinchos por explotar. El gato es Orri. El amarillo se coló, siempre se cuela.

cumbia!

Quiero escribir una cumbia, mientras en el cielo se acumulan los gotones. Y voy a empezarla diciendo que no quiero que la idea de lo cursi me moleste.
¡Idea mosquita muerta! ¡Tomatelás!
Porque miro por la ventana y hay árboles tan verdes resaltando sobre el gris que me dan ganas de escribir y de morirme y nacer. Y ojalá hubiera nacido con el don de escribir poesía, pero no. Me gusta pensar en cumbia, en menear de aquí pa' allá. Y los árboles se menean también.
Bailen pensamientos bailen! Bailen de corazón, sí señor! Sin policías ni militares vamo' a vivir mejor!